geodesiques

"Au-dessus du Volcan"

2008-09-17T11:51:00.001-07:00

« Certains jours il ne faut pas craindre de nommer les choses impossibles à décrire » René Char, Pauvreté et privilège

« Base et sommet, pour peu que les hommes remuent et divergent, rapidement s’effritent. Mais il y a la tension de la recherche, la répugnance du sablier, l’itinéraire nonpareil, jusqu’à la folle faveur, une exigence de la conscience enfin à laquelle nous ne pouvons nous soustraire, avant de tomber au gouffre. »
René Char, Recherche de la base et du sommet

La dramatique barranca Gautier,
cet espèce d’à-pic stupéfiant morcelant de part en part le manuscrit de Lowry.
Une pendule qui s'dilate, grande aiguille embringuée sur l'aplomb tandis que le 7 se barre...
et adossé au mescal, un consul encerclé lorgnant la cime qui par la fenêtre s'estompe.
Si bien qu'à l’heure de l’obscène, lorsque la roue poussive embrase le ciel, seul, le consul plonge…
Le Foralito pour ultime nacelle.

En une curieuse mise en abîme, soutenant la houle, l'esquisse vertigineuse que tu hisses présentement à l'air libre:

"Au-dessus du Volcan"

le guillemet véloce sur une poignée de lettres insolentes que l'on ose murmurer pour peu qu'elles nous y portent.
Par-delà la courbure nord-atlantique: une visée cursive, le soufre en exergue et l'audace à ta griffe,
requiem pour une œuvre insolite.
A l'appel d'air et d'encre argentique, la blancheur vernaculaire d’une inavouable page d’exil pour une géodésique haute et désertique…

Amitiés,
mica.

Outer Dark

2008-05-24T08:15:00.000-07:00

zone Himalaya

2008-05-17T12:32:00.000-07:00

Pokhara

2008-05-17T08:03:00.000-07:00

vers l' Est

2008-05-17T08:02:00.000-07:00

équinoxe

2008-05-17T08:01:00.000-07:00

La Kali Gandaki

2008-05-17T08:00:00.000-07:00

La route

2008-05-17T07:54:00.000-07:00

Une autre altitude

2008-05-17T07:45:00.000-07:00

Kagbeni

2008-05-17T07:40:00.000-07:00

Jharkot, forteresse du silence

2008-05-17T06:32:00.000-07:00

Sher Dhak

2008-05-17T06:30:00.000-07:00

Mustang

2008-05-17T06:22:00.000-07:00

Open Air

2008-05-17T05:51:00.000-07:00

la trilogie des confins

2008-05-17T05:26:00.000-07:00

Trafic d'influence

2008-03-22T08:37:00.000-07:00

Paysages et visages nous racontent des histoires; parfois, souvent, intimement liées. Des histoires de conquête, de troc et d'amitiés et de luttes acharnées. Des histoires que l'homme, du haut des contreforts de son îlot volcanique et l'oeil planté dans le cercle d'étain de sa lunette de poche, bien qu'il prenne le temps de se retourner pour fouiller de son regard démultiplié l'océan des secondes enfilées, ne parvient toujours à saisir. Plus haut il grimpe sur le dos arrondi des chiffres de la statistique, aussi loin qu'il lui est donné de remonter à contre-temps des courants individués, toujours cet horizon s'arrondissant comme le ventre de la mère sur lequel viennent cogner en un langage ésotérique les bruits de l'obscurité au dehors. Un flou sonore à la manière des encres diluées sans plus de contours assignables que l'espace intérieur d'un livre.

L'appareil photographique - l'art en général - est cette oreille qui nous fait cruellement défaut. Qui manque parfois nous enlever à notre finitude dans un tourbillon d'abstractions dangereuses et d'appropriations douteuses. Mais qui autorise des rapprochements, entre infiniments petit et grand, des connexions impromptues car échappant à notre perception linéaire et monofocale. Sur un même plan se confrontent les n dimensions d'un temps sédimenté comme la musique le fait qui sur une même bande fait coexister l'infini d'une superposition de pistes.

La photographie nous montre comme visages et paysages, homme et nature, jouent ensemble de leurs quatre mains. Main de l'homme...de la nature par dessus...de l'homme encore, et de la nature, et on en retire une du dessous et recommence, jeu idiot auquel enfant nous avons tous participés. Elle nous montre comment l'homme peint (cultures...), trace (chemins...) et sculpte (villages...) à même la matière tantôt dure, tantôt molle, tantôt fluide, de la mémoire du monde. Et comment lui-même, selon qu'il soit raide, souple ou coulant, l'est alors plus ou moins par elle dans un double jeu d'affections passives et actives où chacun, tour à tour ou simultanément, endosse les habits d'objet ou de sujet, catégories fluentes qui se mêlent dans la grande marmite du corps sans organe comme projet métastable de vie sous les vents brûlants du désir.

Indefectible lien en effet, entre ces visages d'Inde cuivrés, "sans accident", et cette roche toute en rondeurs ocres. Entre les fronts fatigués et ridés des plus pauvres et vieux et les sols fendus, craqués, d'une terre déshydratée. Entre nos faces d'occidentaux grossiérement taillées, cassées, toute d'accidents disymétriques et blanches comme un cul, et les faces abruptes de granit alpin, les pics, à-pics et crevasses, le massif fracturé et l'horizon déchiqueté... Paysages que contiennent en creux et bosses plus ou moins marquées les visages. Géopeintures qui se disent de l'absence ou présence de figures. Chemins de traverse. Qui parfois se renversent. Lignes de partage mouvantes qui parfois butent, trébuchent et s'écroulent sur elles-mêmes.

Aussi, la photographie donne à voir. Là où ça casse, point de rupture ou de bascule. Où petit et grand s'annulent, épuisés, sur les dents. Où la poussiére sur le front autrefois pétaradant de tremblements d'identité retombe en même temps qu'un lourd silence. Où l'homme se couche et les couleurs du ciel pleuvent. Où se meure le feu et les eaux montent, disséminant au gré de la houle les cendres qui échouent sur les lèvres en surface. Lèvres des hommes et des volcans.

Chuuut. Le bébé dort maintenant. Si beau.

membrane acoustique, du corps musical

2008-02-25T11:12:00.000-08:00

"C'est peut-être ça que je sens, qu'il y a un dehors et un dedans et moi au milieu, c'est peut-être ça que je suis, la chose qui divise le monde en deux, d'une part le dehors, de l'autre le dedans, ça peut être mince comme une lame, je ne suis ni d'un côté ni de l'autre, je suis au milieu, je suis la cloison, j'ai deux faces et pas d'épaisseur, c'est peut-être ça que je sens, je me sens qui vibre, je suis le tympan, d'un côté c'est le crâne, de l'autre le monde, je ne suis ni de l'un ni de l'autre."

Samuel BECKETT, L'Innomable

MEMOIRE D'OUTRE-MONDE carnets boliviens

2008-02-25T05:37:00.000-08:00

Il était là, assis sur une chaise éventrée plantée au milieu de la pièce tamisée d'ombres, toute une ribambelle de gamins à la bouille racornie à l'entour. Ses cheveux grisonnants et bouclés comme de petites vagues sur son front peinant à éteindre le feu dans ses yeux. Flammes retournées qui se tordent d'impatience. Les enfants continuaient d'arriver, se serrant les uns contre les autres, sourire contre sourire. On voyait par la vitre dehors la silhouette déchiquetée des gratte-ciel, l'implacable et insipide gris cendre du jour embrassant à perte de vue le ciel autrefois bleu. Il toussait. Tous se turent. Et l'ange aussi vint s'asseoir parmi la troupe. Attendant. Encore. De longues minutes qu'étirait le silence. Attendant, la soif aux lèvres, la noria annoncée de paroles à boire.
Le désert...le désert blanc, z'aviez commencé à parler d'ça l'aut' jour - dit un gamin dans le fond.
Ah...oui - dit le vieux.
On pouvait presque, à quelque distance qu'on se soit trouvé, entendre sa mémoire se mettre en branle. Cliquetis et chuintements, tambours et cordes pincées, ritournelle du souvenir.
Oui oui, le désert blanc. Uyuni et le Sur Lipez, des noms d'oiseaux. On avait quitté Oruro depuis trois ou quatre jours maintenant, la saison des pluies tirait à sa fin et nous pédalions avec ancrés dans la tête quelques précieux points que reliaient entre eux l'incertitude. Pâles et lointains fanals luisants dans l'inconnu de la nuit. Quelques hameaux, volcans ou lacs dont nous ne savions rien que leur position sur la carte. Les cartes, mondes en à-plats de couleur ouvrant grandes les vannes de l'imagination. Tu vois, là où il y a du rouge et du jaune au-dessus de mon doigt - me disait mon père, nous deux agenouillés sur le sol encombré de la chambre - c'était blanc avant. Alors, des hommes sont partis là-bas. Pour voir. Beaucoup moururent, à l'aller comme au retour, de maladies, de faim, de froid, ou attaqués par des animaux. D'autres non. Ceux-là, ils purent constater ce qu'il en était vraiment de ce blanc; sur de petits cahiers qu'ils ramenèrent dans leur sac ils avaient noté plein de chiffres et de lettres. De retour chez eux, ils prirent leurs crayons et colorièrent la Terre. Ici, là où j'ai mon doigt. Aujourd'hui il ne reste plus de blanc, tout a été colorié - disait-il encore que je ne l'écoutais déjà plus, perdu dans des rêves de gribouillage, m'imaginant parcourir dans le futur ce qu'alors mon index traçait sur le papier. Plus de quinze ans après mon doigt sinuait toujours le long d'improbables lignes...
St Augustin disait du monde qu'il est un livre dont les pages innombrables se lisent au détour des voyages; se plonger dans les cartes était un premier mouvement, manière d'errance sur la table des matières du Livre à laquelle nous nous étions abîmés quelques semaines plus tôt dans notre habitacion de Cuzco, le nez sur ce coin de carte, à tenter d'en décortiquer l'alphabet: quelques rares lignes en pointillé transperçant des tâches aux formes et couleurs variées dans leur course vers le sud, des chiffres, altitudes inquiétantes, et du vide tout autour, simulacre de cases blanches à noircir. Nous ne nous doutions pas comme cela serait difficile. Evidence trompeuse du papier. Difficile et beau. Beau comme le flirt d'un soir, lorsque dans les yeux de l'autre apparaît ce qu'on a toujours ignoré chercher. Beau comme la peau d'une planète étrange tatouée de motifs savants. Beau comme ce mois à y pédaler comme des fous...
Là-bas les enfants, la mer est blanche, d'un sel dur comme la pierre...
Du sel? - l'interrompit le blondinet à ses pieds.
Oui du sel, le même qu'utilise ta maman, à ceci près qu'on peut pendant des jours marcher dessus tellement il y en a. Tellement que tous les habitants de la Terre pourraient venir se servir qu'il y en aurait encore de quoi construire une ville.
Là-bas disais-je, la mer est blanche et les arbres de pierre, l'eau des lagunes est d'une teinte vert de grisée ou orangée, le silence du désert sans fond. Là-bas le froid vous prend aux os, il cisaille la peau et vous plante ses pics givrés dans la trachée. Le vent a fait de ce lieu unique sa cour de récréation, il vous glace les sangs quand après s'être jeté contre les hauts remparts de la cordilière il s'infiltre par les larges cols, et comme le chevalier qui lors d'un tournoi médiéval essaierait de le faire, vous boute de votre monture. Là-bas on ne ferme pas la bouche, on brasse l'air à la manière de baleines tous fanons devant qui piègent le minuscule plancton comme nous le faisions des invisibles molécules d'oxygène. Camisole polaire, les poumons sont ficelés. Et la bouche sèche de l'air qui y passe comme un plumeau à poussière. Là-bas la Terre gronde, ses entrailles crient famine; de leurs profondeurs s'échappent en lourdes volutes de souffre la preuve de son éveil. Là-bas, dans les tempes et s'étirant à l'infini, rien d'autre que la ligne de basse du coeur. Boum-boum. Boum-boum. Au-dessus de vos têtes, le bruit de fond de l'univers, un pouls imperceptible, chant des étoiles et lente respiration du ciel que fouille un soir de ces longs doigts crochus le feu clair de rhizomes électriques. Nuit blanche des dizaines d'éclairs qui irradient l'épais manteau céleste. Humeurs des éléments aux dimensions titanesques du continent. Nous arrivions au bout du monde.
Derrière ces murs d'adobe, derrière les demi sourires et les mots d'encouragement de Carlos et dona Lupe, s'étendait un royaume sans couronne; sinon celle de la reine solitude. Un territoire aux légendes à sept têtes.
Au bout du monde, on tombe - m'etais-je dit un jour, je devais alors avoir dans les six ou sept ans, pas plus haut que vous m'est avis - je me voyais, arrivé là où il n'y a plus rien comme dans l'Histoire Sans Fin de Bastien, dégringoler à toute allure transperçant le ciel, les nuages, les étoiles, pour tomber entre les mains de ce Dieu dont je n'avais qu'une très vague idée. Mais la Terre est ronde comme je l'appris plus tard. Comment y voir un bout? Encore moins s'y tenir ou se jeter de là? Et comment donc toucher le ciel? Un jour, si vous allez là-bas, peut-être en aurez vous l'occasion; il pleut tant sur le désert blanc qu'il ne peut seul tout boire, que pour l'aider dans son labeur nuages et soleil viennent à leur tour goûter de ces larmes tombées des nues où se penchant parfois tellement ils se renversent.
Quand bien même la terre est ronde; de ce bord salé du monde, lorsque sous vos pieds trempent les couleurs du ciel, vous tombez avec elles, emportés par une ivresse foudroyante dans une mer sans rive. Porté au loin le regard se perd, perd le cerveau entre les plis d'un espace-temps devenu mou et dont les trois dimensions se brouillent au creux de l'oeil et tapissent l'horizon circulaire de ce même motif d'un ciel qu'aucune ligne ne coupe. Logiques cul par dessus tête. C'était telle qu'est décrite la Genèse dans le Livre des hommes, nous voguions en apnée no limit à l'entre-deux jours divin. Chair électrisée par la lumière aveugle, corps sans organes du monde. Dedans, en dessous, au dessus du ciel, je ne pourrais vous le dire. Nous nous croyions perdus entre deux niveaux d'un simulateur de réalité virtuelle; comme sur un fond d'écran je voyais, à quelques encablures, celui qui fut mon compagnon de route durant un an, image scotchée d'un montage Photoshop. Miroir de verre percé de trous de rêve où nous nous engouffrions à la suite des anges. Monts et merveilles du pays d'Alice, sourire sans chat du chat comme celui de la lune sans visage cette nuit-là. Blottis dans nos sarcophages de plumes dans un recoin de l'île Inca Huasi, nous lui rendions la pareille, trop heureux d'être seuls maîtres à bord du bateau ivre s'arrachant à ses cales pour glisser avec le sommeil.
Au matin nous avions pris un petit déjeuner baigné d'or, observant s'élever, de la plaie nette de l'horizon vers le ciel verglacé couleur d'améthyste, derrière de monumentales cathédrales de nuages qui diffractaient, vitraux ouatés, sa pluie de lumière en un fleuve démonté de longues langues de feu, la grosse face chauffée au rouge du soleil. Puis nous nous élancions, avant que les 4x4 en ballet synchronisé ne se fixent sur le disque d'accrétion de ce trou noir touristique, sur la peau neuve et craquelée du salar de ce côté à sec. Bruit d'oeuf sous les roues. Nous fermions les yeux, nous laissant lentement dériver au son des voix chuchotées dont sont tissées les vents. La Nature. L'Homme. Avec entre eux; pour seule interface comme depuis toujours, un outil, ces quelques kilogrammes d'un vélo devenu force d'heures de torture un genre d'exosquelette. Nous formions ensemble une trinité disjonctive, une machine-songe nomadique, le propulseur amorçant le tir d'une ligne de fuite perforant le mur des territorialités et des frontières, des conventions, des repères et des habitudes. Nom, prénom, âge, nationalité, couleur des yeux ou de la peau, le sempiternel "Qu'est-ce que tu deviens?", quantités ou qualités, tous autant qu'ils sont, paramètres chiffrés d'un matricule dont nous n'avions cure. Déconnexion. Tangente. Failles dans les portes de la perception. Clochards sur une trajectoire céleste barrée par les descendants de ceux-là même qui en avaient déclenché le lancement. Ces américains, Whitman, Kerouac, Burroughs et tous les autres aussi fous d'absolu, poètes de l'asphalte, d'une route qui n'aboutit pas, tête de pont lancée au dessus des déserts intérieurs. Chemins qui ne mènent nulle part qu'à soi-même. Un soi mis à nu et vulnérable, un soi délesté du poids des décors du théâtre de nos vies et libéré de la spirale infernale du moi consommation compulsive. Un soi qui n'est plus. Naît et devient. Philosophie du devenir; Gilles Deleuze en habits punk. Rock'n'roll. Comme les samouraïs, être déjà mort donc vivant. Nous n'en finissions plus de le crier à la face édentée de la Terre.
Pédaler, ou comment avancer vers soi. Vers ce grand inconnu qui se découvre et se cache, se construit puis s'effondre comme un château de cartes, et toujours devient d'équilibres en déséquilibres, de fuites en retours, d'instants de foi en crises de doute que dictent les solitudes et les hommes. A chaque jour ses questions qui remontent comme des bulles de la mare vaseuse du temps, avec nous surnageant. A chaque jour ses esquisses de réponse, un bras tendu depuis la berge pour nous saisir. Pédaler, temps de l'individu affranchi des masses et d'un espace franchi en jonglant avec les boules de cristal de sa liberté. Temps de la voix, de son écoute attentive. Se concentrer sur l'essentiel, couper l'herbe sous le pied de l'atomisation identitaire qu'engendre le trop-plein des représentations. Eviter la saturation inhibitrice qu'engendre le trop-plein des connexions. Flirter avec le chaos sans s'y faire aspirer. Trouver un centre pour mieux s'en détacher et explorer les marges. Devenir léger à mesure que les kilomètres s'enchaînent et se laisser porter comme l'est le grain de sable par les vents du désir. Accepter de n'être pas Un Indivisible mais une infinité de lignes désirantes; en suivre une puis une autre, puis encore une autre, au détour du virage...une autre qui pour l'heure nous entraîne inexorablement vers l'inconnu, toujours cette ombre derrière laquelle traîne ses guêtres le voyageur dans sa course éperdue avec le soleil.
Loin le désert, écrasé sous l'opaque lumière oblique. Loin le silence, gavé jusqu'à l'os du bruissement des atomes coude à coude. Loin devant, la solitude. De cette espèce hautement féconde, tout le contraire de celle que portent sur leur front fatigué comme un lourd masque de douleur des millions d'hommes perdus parmi la foule indifférente de leurs contemporains. De cette terre sélective où germent puis s'épanouissent comme par miracle quelques mousses ou rares arbustes avec pour tronc un corps de phrases et des mots pour feuillage. Des petites plantes avec pour tige une portée sur laquelle sont posées comme des notes des fleurs.
Chaque mot était pesé dans notre bouche, nous ne nous parlions que très peu, sous l'oeil en coin de ce désert à la face dure comme celle aiguisée du maton. Nous ne le foulions pas encore qu'il lâchait déjà sur nous ses sbires, mini tornades qui telles des derviches tourneurs s'élevant dans l'azur monochrome dansaient devant nos yeux ensorcelés, spectres échappés des corps momifiés dans leur alcôve gréseuse que nous venions de dépasser. Nous approchions du sanctuaire, de cette forêt de pierres qu'on nous avait dit plantée à 3800 mètres d'altitude non loin d'Alota, juste avant l'entrée en Lipez proprement dite. Une féerie minérale où nous avons passé une dizaine de jours, entre lectures intensives et grimpe extensive, cuisine au feu et allers-retours à la source coulant au fond d'une étroite quebrada tapissée sur ses flancs d'un camaïeu de verts, entre nos ombres sur le rocher et celui qui leur tire les ficelles, entre les heures de permission du vent, lorsque le fracas cessait pour un temps.
Entre 19 et 20 heures, chaque soir, ce visage taillé dans la pierre tourné vers le ciel de rouge chaque minute plus lourd. Entre le brasier du crépuscule et les aubes congelées, partout ce quelqu'un pour avoir éteint les lumières sous les paupières closes, partout la voûte suturée d'étoiles lointaines pour recouvrir nos rêves d'un baume électrisant.
Un air de western planait sur ce chaos de blocs comme purgé par les éléments. De l'herbe rase et rêche en touffes disséminées sur la terre brûlée. Des buissons de thola pareils à des pénitents tout recroquevillés autour de leurs fers. La vie qui se contracte sur elle-même, qui unit ses forces comme le ferait une communauté en danger, les périphéries se sacrifiant pour assurer au centre la perpétuation de l'espèce. Du sable et encore du sable, pingre Pachamama. Troupeaux de placides lamas trahissant pourtant une présence humaine en ces terres désolées, présence furtive, discrète, aussi peu que l'était celle du soleil, autant que l'étaient les marées nébuleuses du ciel fixe. Pâles et clairsemés nuages de lait dans un thé bleu Klein. Ne manquait que la BO d'Ennio Morricone. Ils avançaient côte à côte sur le corps nu de la plaine, silhouettes déguenillées découpées à contre-jour, ombres chinoises sur l'écran de télévision. Le dos cambré, larges chapeaux vissés sur leur tête de vieux loups étiques et les joues piquées d'une barbe de quelques jours, l'oeil groggy rentré en dedans, ils barraient vers l'Ouest, damnés de la Terre en quête d'une nouvelle chance. Nous barrions vers le sud. J'avais collés sur une des parois de ma boîte cranienne ces instantanés de film remontant à mon adolescence. J'avais moi aussi l'espérance.
Dans la pièce maintenant plongée dans une douce pénombre, on pouvait presque entendre les hululements du vent. Les enfants étaient tous absorbés par le récit que déroulait cette voie éraillée venue du fond des âges. Ils étaient tous là, tous ceux de la zone D venus prêter une oreille. Plus personne ne parlait comme lui. Il était ce témoin, vestige encore bien vivant d'un monde aujourd'hui disparu sous l'épaisseur acide et moite du smog ambiant, d'un monde de couleurs aujourd'hui délavées par la pluie post-nucléaire. Comme ces vieux marabouts africains, plus conteurs que sorciers, il entretenait de son souffle la flamme de ce qui tient ensemble la matière éclatée de nos vies. Rêves et mythes. Parole. Sorte de Prométhée du troisième millénaire, ayant regagné le feu aux mains étouffantes de l'oubli, il parlait avec l'espoir secret que d'autres après lui continueraient d'en porter quelques traces, quelques braises dans leur coeur marqué au rouge de ces veillées. Il était ce feu imaginaire que tous autour regardaient craquer et vaciller. Attendant.
Le sud m'sieur, comme dans les westerns - l'encourageait-on à reprendre le fil.
Le sud, oui, le sud ridé et cramé comme la gueule de ses habitants. Le jour du départ de cette Valle De Las Rocas, nous avons croisé un homme. Il montait une bicyclette déglinguée, pédales réduites à la seule barre axiale et selle de fortune taillée dans de la mousse recouverte de scotch noir; et observait les nôtres, pas même envieux, juste curieux du nombre de vitesses et de l'attirail dont elles étaient chargées. Il nous appris qu'il vagabondait dans les parages, où vécurent ses ancêtres hace mucho tiempo, à la recherche de puntas, pointes de flèche dont il voulait nous vendre un exemplaire. Dix bolivianos que nous n'avions même plus, les dernières économies en monnaie locale ayant été dépensées en munitions calorifiques. Il nous l'offrait. Nous lui proposâmes de lui échanger contre un paquet de cigarettes dont nous en grillions trois ensemble quand l'objet parfaitement ciselé dans la main, je me pris de pensées pour celui qui l'avait travaillé. Homme ici ou là accroupi, bien avant notre naissance, grisé du pouvoir nouveau que recelaient ses mains alors qu'il s'acharnait à peaufiner le geste, à visualiser, image mentale s'imprimant dans le silex pour un bond par-dessus la mort. Des siècles contenus dans ce bout de caillou, comme le témoignage d'une continuité entre les hommes. D'autres que nous, encore dans quelques siècles, découvriraient peut-être, pour les plus abritées, les traces blanches de magnésie laissées par nos doigts sur la peau du rocher. Nous étions comme une fragile fleur prise entre les mâchoires d'acier du temps. Je me sentais tout petit,
"Un rien,
Voilà ce que nous fûmes, sommes et
Resterons, fleurissant:
La Rose de Néant, la
Rose de Personne.
Loué sois-tu, Personne.
C'est pour te plaire que nous voulons
Fleurir" , avait écrit Paul Celan.
L'impression se ressererait encore un peu plus les jours suivants, passés sous le feu de l'épreuve nous léchant le visage de ses mèches hypnotiques.

De virages en virages, d'horizons en horizons, immensités sur immensités cuivrées. Nous prenions tranquillement de l'altitude au milieu de décors dont la démesure et le silence dans lequel ils baignaient étaient une drogue pour l'esprit chavirant d'ivresse. Lame de fond atmosphérique. Qu'il est bon de courir la Terre sans autre bruit que sa respiration et le battement du coeur tapant jusqu'aux oreilles, sans autre barrière que le ciel. Appartenir à l'instant. Un instant hors du monde. Temps du mouvement, d'un mouvement plein se suffisant à lui-même. Désir qui ne manque de rien. Désir sans rien. Pour rien. Amour intransitif. Amour qui vous donne les ailes nécessaires au déplacement sur un sol tantôt dur et accidenté tantôt sablonneux, de nos kilos de matériel et d'eau et de bouffe. Le soir nous dormions tôt, cassés par le choc qui résonnait dans tous le corps de la caillasse sous la roue et par cet incessant jonglage entre les bords mous de la piste et la terrible tôle ondulée des traces de véhicules.
Un kaléidoscope de milliers de visages depuis des mois que nous traînions au hasard des rencontres sur le corps cabossé des Amériques, comme autant de noeuds à l'âme, mélanges d'ici et d'ailleurs, d'alors et de maintenant; un herbier rempli de mystérieux et parfois insoutenables regards comme de longs et noirs canons sur nos torses pointés, d'éclatantes guirlandes de rires de tous les jours et de toutes les nuits de rêve; une leçon de vie comme un chapelet de perles arrachées aux fonds abyssaux du coeur des hommes. Là où réside le monde. Ces indiens façonnés dans la gemme la plus dure force du vent, du froid, du travail et de la foi ne furent pas les seuls à nous en apprendre un peu plus à chaque croisée de chemins, les chemins eux-mêmes s'avéraient d'étonnants professeurs.
Les mois inexorablement s'effeuillaient, nous effeuillaient un à un en un heureux éphéméride. Chaque jour meurt et renaît de ses cendres - disait parfois sous le coup de l'alcool mon père. L'homme est pareil au jour, une nuit ténébreuse qu'habite la lumière primordiale. Chaque jour meurt, chaque fois le rideau bleu du ciel s'écrasait sur le fil incandescent de l'horizon d'où jaillissaient en tumultueuses cascades de longues gerbes mercurochromes du sang d'Inti s'y noyant sans un plouf. Saturation chromatique. Chaque fois la magie opèrait, toujours différemment. A rouge, E rose, I jaune, U mauve, Orange, "je dirai quelque jour vos naissances latentes", franges plus ou moins longues du blanc. Chaque fois le spectacle de la fin d'un monde qui nous avait traversé de part en part. Et d'un autre qui commençait. Jetant sur le paysage ce vernis mat de teintes crues et opalescentes que recherche l'aquarelliste lorsqu'il noie ses couleurs. Bleu dilué de l'empyrée balafré de longues cicatrices cotonneuses étirées par les vents, trouée blanche du soleil comme le sceau d'un tir de canon, lit d'un jaune fauve d'une rivière à sec et rondes d'herbes rases et scintillantes de touches de givre sur la pente plus haut chauve du volcan coiffé d'un bonnet blanc de neige. Tableau rimbaldien d'Une saison en enfer.
Plus nous avancions, plus nu était le corps du désert. Silice inerte, infini et silence. Océan de dunes monstres où nous naviguions à vue. Nous pédalions au milieu d'immenses pampas avec en toile de fond des sommets drapés de multiples teintes dévalant leurs pentes en larges méandres. Il nous fallait parfois pousser les machines quand l'épaisseur de sable était trop conséquente et le vent trop puissant; mais tant bien que mal, lentement, après l'éprouvante traversée du Desierto de Siloli boisé à 4600 mètres de quelques arbres de pierre, nous parvenions à la Laguna Colorada, ample tâche vermillon maculée de marbrures blancheâtres comme autant d'icebergs sur une mer de sang. Les plombs de l'imagination sautent un à un, nos mémoires vives disjonctent face à cette autre explosion de couleurs. Dans l'eau, trempant leurs fines pattes dans ces entrelacs Technicolor, des colonies de flamants de James, du Chili et des Andes prospectent et filtrent en un pied de nez à la désolation des lieux, comme pour nous faire une démonstration des folles capacités d'adaptation de la vie, le liquide saumâtre. Des milliers de points roses telles des gouttes de peinture tombées d'éponges nuageuses essorées par une main invisible là-haut dans le firmament. Terres hallucinées du Sud Lipez où nous nous immergions toujours un peu plus profondément.
De l'auberge de la Laguna où nous avions rechargé en eau, au poste frontalier marquant les retrouvailles avec le bitume; des sculptures et toiles surréalistes du Desierto de Dali, colossale plage nervurée de coulées rouges et jaunes et grises, piquée ci et là de roches fantasmagoriques qu'on aurait dit sorties du cerveau torturé de l'artiste catalan, aux essais minimalistes d'un Rothko ou d'un Miro des derniers kilomètres de piste; la nature poursuivît sa tentative d'envoûtement sur nos organismes affaiblis. Voyage psychédelique, du corps-espace sans fin aux molécules sans commencement. Se droguer à l'air pur. Bouffer du sable. Têter au goulot un peu de cette lumière incomprise. Soleil en injection sous-cutanée.
La laguna dans le dos, nous avions entamé la longue et asphyxiante montée d'un col menant à Sol de Manana, et planté notre plus eau bivouac. Seuls, un peu en dessous des 5000 mètres, avec juste de quoi manger et boire, nous nous sentions plus libre et aimant que jamais, quelque chose d'une paix toute proche et silencieuse posant ses doigts de fée sur nos paupières qui tombèrent aussitôt. Pour se rouvrir à 5h30 du matin sur le givre dans la tente puis sur le ciel teintant de rose l'horizon lunaire. Là-bas, à bout de forces, les mots prenant cette autre dimension qui vous scotche les dents. Foudroiement de l'évidence. Je me rappelai cette phrase de Kafka. "Lui et ses possessions ne font pas deux mais un et quiconque brise ce qui les relie le brise du même coup" Bien qu'encore trop encombrés par cela qui nous possédait plus qu'on ne le possèdait, nous comprenions cela comme jamais nous ne l'avions compris auparavant; de ce genre de connaissance qui n'est pas des livres, de cette pente naturelle où roule et roule un bloc illétré d'enfance. Ne rien avoir, ou presque. Pour n'appartenir qu'à soi et à son mouvement.
Jamais nous n'avions tant subi notre humble et déterritorialisé condition d'homme sans monde pris entre les serres étrangères des éléments, notre humble et décalée condition d'homme en proie au vertige que pouvaient induire ces mêmes éléments. Nous nous serions coupé la langue pour mieux les entendre chanter. Le silence n'est pas vide, nihil; mais plutôt réserve musicale. Il parle, rugit d'extase à l'oreille de celui qui se tait et lit entre les lignes de la portée qu'il sous-tend. Plus grande la désolation, plus percutante de simplicité est la beauté. Troublante de vérité même. C'est dans le don de soi à plus grand que paradoxalement nous avions pu effleuré une certaine forme de liberté.
A chaque coup de pédale, nous portions au-delà de nous-mêmes le poids de l'esprit. Libérant les corps de barrières qui ne sont rien que de l'angoisse fichée dans la chair comme autant d'aiguilles destinées à nous rappeler notre finitude. Nous craquions. C'est à pied, modernes Sisyphes poussant nos montures derrière lesquels nous nous abritions des rafales de vent chargées de silice que nous franchirons l'avant dernier col. Puis ce fût le paso Hito Cajon, et son improbable douane, chaland échoué sur les hauts-fonds de la planète B 612. Deux petits Princes en uniforme qui tamponnèrent notre passeport. Deux naufragés de la planète Terre.
Reprendre des forces, son souffle puis la piste que coupe un peu plus haut la lame couleur de charbon de la route. Juste un instant, nous nous retournons sur l'espace parcouru, pensant au bout de carte, à ce désir d'en colorier nous aussi une partie, sur cet océan de quiétude et de rage rentrée, sur l'homme qui lui a donné un nom, une voix. Etrangement dans la bouche, un goût d'inachevé. Alors, comme si de tout cela plus rien n'était qu'un point sans dimension, un trou noir dans la trame de nos vies, nous serrions de nos mains exsangues le guidon avec au bout d'autres interrogations, de ces promesses d'autres lignes tracées à même le corps dont on tire des signes. Manières d'être affecter dont on tire les mots. Matière dont on tire une forme. Un visage. Une figure provisoire.
Un continent est pli lithosphérique, mais aussi bien pli de l'âme de ses habitants. Dans les plis, des visages traversés et des paysages hors de prise, dans ces espaces intériorisés nous avons vu germé la Vie, avant qu'elle ne se ramifie en éclats de joie résonnant en choeur. Dans le coeur du collectif.
Chaque continent a son propre visage que chaque voyageur moule selon sa propre plasticité au plus près. Les formes et les couleurs le traversent, l'imprégnent comme l'est un tissu trempé dans de l'encre, s'impriment en lui comme lui y laisse son empreinte. Jeu à quatre mains, soi peint sur le monde autant que le monde sur soi. Il en devient comme un négatif. Une alcôve grossière accueillant une délicate piéta. Clairière de l'Etre Heideggerienne.
Le nomade comme portrait en creux du monde.
Portrait en acte, qui n'en finit pas d'être retouché par tout ce que la Terre compte de voyageurs, de ces rêveurs d'outre-monde à l'écoute, prêts à saisir le kaïros par les cheveux. Et si le rêve râpe dur contre l'absence de réel de tout cela qui s'est aujourd'hui éteint, pour cela il faut croire, prendre vos pinceaux pour participer de cette réinvention du monde. Qui vous réécrira à mesure. Je ne remercierai jamais assez cette Amérique, cette Bolivie ou ce Lipez, dont le souvenir s'éthère que je voulais encore un peu le retenir. Avec vous, qui à chaque fois m'avez attentivement écouté.
Il s'était tu. Malgré la nuit on pouvait encore apercevoir son fin sourire comme taillé au diamant et les billes luisantes de ses petits yeux. Au coin du droit, une larme s'était formé mais ne voulait se détacher. Il était encore là-bas, tout là-haut, sur ces montagnes où il avait accroché son coeur. Il n'en redescendrait plus maintenant. Ses paupières tombèrent. Puis sa tête sur le côté. On pris une couverture de derrière la porte. Elle passa de mains en mains dans la demi obscurité jusqu'au dernier maillon de la chaîne, le blondinet, qui fit le tour de la chaise du vieux pour la poser sur ses épaules encore chaudes. Il le regarda une dernière fois, glissa dans sa main, petit objet oblongue et gris, la pointe de flèche qu'il lui avait un jour offerte, puis la refermant il se retourna en même temps que tous les autres qui sortaient en file indienne de la petite chapelle délabrée.

Foëhn

2008-02-25T05:32:00.000-08:00

Terres Indiennes : Hampi, Badami, Varanasi

2008-02-25T00:44:00.000-08:00

Hampi Bazaar, Karnataka

2008-02-24T04:55:00.000-08:00

Au Grand Midi, corps sans ombre.

2008-02-18T04:04:00.000-08:00

Et le voyageur carré sur sa ligne d'ombre, dans sa chute à travers l'écran de son devenir-loup, pelage gris beige se fondant sur le rideau velouté des premières lueurs des premières heures de l'Homme, comme il court entre les rochers se prend d'une patte d'ombre dans un piège. Chair que viole le métal, vraie et vive de douleur, froid et mort le métal au contact du sang chaud et bouillonnant.

Il s'était tenu loin d'eux, emporté par ce qu'il emportait avec lui sur son dos béquillé d'un bâton séché au coin du poêle fermilial; emportant, Prométhée du Logos, de cette manière de feu premier et subsumé, quelques braises chauffées au rouge du Gilles et d'autres encore aussi fous d'absolu.

Il louvoyait aux confins d'un lui-même bourdonnant de rires et de cris et de lignes électriques, de celles des orages, et de bandes d'intensité de quatre ou cinq longueurs, pas plus, ou peut-être sept comme pour un arc-en-ciel, résonnant de photons et des ondes de basse du coeur, là où réside le monde, et d'une poussière solaire et d'un fond flou de ritournelle stellaire. D'un temps qui se regarde lui-même dans le verre brisé d'un futur bleuté. Morceaux de souvenirs coupants comme le fil aigu de l'amour reçu.

Il s'était immobilisé, campé sur trois pattes qu'il avait comme prises dans de la glace, l'autre levée à quelques centimètres du sol, plein milieu d'une foulée, ses deux yeux noirs plus noirs que la nuit, puits taris des larmes versées, et ses radars d'oreilles au poil, sa silhouette effilée dessinant à contre-jour du temps une flèche tirée au dessus du monde.

Avec ses oreilles il voyait sur la carte dont il est comme un centre névralgique pelotonné un point briller de flash irridescents chaostroboscopés. Déjà il court, remontant de long en long le sillon ondulé qu'ont tracé dans la matière intensive de l'air des paroles numérisées. Il court quand même il sait son erreur d'homme. Et hurle d'une contrition sourde qui lui soulève le coeur de nerfs de myéline dénudés. Froid et mort le métal. Il gueule puis se tait, larmes sèches au coin plissé des yeux vitreux. Du feu qui se contorsionne en leur fond sans fond.

Ce prisonnier.

Froid, brûlure à froid des amours noués en ronces enchevêtrées à la cheville. Mort, mort à répétition des amours territoriaux consommés. Souvenirs effeuillés que charrie la rivière cinabre sous le ciel balafré de longues cicatrices cotonneuses. Flux endigués, le temps passé lui passe dessus le temps qu'un môme âgé de quelques mots, une petite crinière touffue fichée à l'arrière cuivré du crâne et les talons flanqués d'ailes chétives, de peu se penche à son pied et qu'il lui tende, l'autre au recul, sa paume ouverte sous le museau brillant et humide. En silence, leste, de l'autre main il commençe à détendre le ressort tout piqué de rouille, jetant un oeil de traverse. L'animal s'abaissant, respirant fort et le souffle efflanqué, le sang tapait la mesure et les lèvres retroussées sur l'enchâssement des crocs jaunâtres, noires. Un moment et les mâchoires s'ouvrirent, libérant la molle patte meurtrie. Le sang léché chaud et bouillonnant. Un goût d'acier trempé dans la goule. Un autre et l'enfant avait disparu, ne laissant de son passage que de fines empreintes sur le sable aussitôt effacées, aériennes, par le foehn indien.

Le voyageur, mince sourire comme taillé au diamant, s'en remit claudiquant sur trois pattes à la route. Loin le désert, écrasé sous l'opaque lumière oblique. Loin le silence, gavé jusqu'à l'os de voix chuchotées.

Loin, la solitude.

(A ce frère d'encre, Gautier)

Ligne d'ombre

2008-01-16T21:44:00.002-08:00

Et c'est ma ville La sombre et la vile Car c'est ma ville Ivre, ma ville penche.

C' est un bloc de pierres paisibles où quelques milles récifs s'entrechoquent et se résignent.

C'est un bloc de haine abrasive où certains sèment le rêve pendant que d'autres hésitent.

Arm, Psykick Lyrikah, " Des lumières sous la pluie "

Gautier,

violence électrique du riff sur la rétine effarée.

Arc froid sur paupières de plomb.

Quelques carrés d' une ligne d' ombre incarcérée,

suspendue silencieuse au noircissement fécond.

Et sur l' abscisse révérencieuse,

plus qu'une volerie parcellaire de rapaces séquestrés,

délivrant sous l’ diagramme volatil d' une instance mutilée

son florilège de traits sombrements éthérés.

A toi.

L'Antéforme

2008-01-16T21:44:00.001-08:00

«Le point de chute de la bombe d'Hiroshima était défini comme le point zéro autour dequel se dessinait un cercle de 1500 mètres de rayon, la circonférence approximative d'une force aveugle où tout se diffractait : les corps n'y étaient plus que ce limon qui enduisait les toits tenant encore au-delà du cercle, ou alors ce précipité mal défini qui colorait la terre ou s'imprimait dans d'autres tessitures; en feuilletant un numéro de Paris-Match datant de 1965 je vis une photo (devenue paraît-il célèbre) où on voyait l'ombre d'un corps désintégré qui s'était imprimé sur le mur - le corps diffracté s'éternisait en quelque sorte, mais en tant qu'ombre; on dit que vous ne pouvez vous débarrasser de votre ombre, mais Hiroshima nous aura prouvé que votre ombre peut se débarasser de vous।»
Mehdi Belhaj Kacem L'Antéforme

halo 10 Fragments d’un Journal d’Enfer

2008-01-16T21:43:00.000-08:00

Cette sorte de pas en arrière que fait l'esprit en deçà de la conscience qui le fixe pour aller chercher l'émotion de la vie। Cette émotion sise hors du point particulier où l'esprit la recherche, et qui émerge avec sa densité riche de formes et d'une fraîche coulée, cette émotion qui rend à l'esprit le son bouleversant de la matière, toute l'âme s'y coule et passe dans son feu ardent। Mais plus que le feu, ce qui ravit l'âme c'est la limpidité, la facilité, le naturel et la glaciale candeur de cette matière trop fraîche et qui souffle le chaud et le froid
Antonin Artaud, Fragments d'un Journal d'Enfer

Jodhi

2008-01-15T23:43:00.001-08:00

Sandhya

2008-01-13T21:26:00.005-08:00

Le visage humain est une force vide, un champ de mort. La vieille revendication révolutionnaire d’une forme qui n’a jamais correspondu à son corps, qui partait pour être autre chose que le corps. C’est ainsi qu’il est absurde de reprocher d’être académique à un peintre qui à l’heure qu’il est s’obstine encore à reproduire les traits du visage humain tels qu’ils sont ; car tels qu’ils sont ils n’ont pas encore trouvé la forme qu’ils indiquent et désignent ; et font plus que d’esquisser, mais du matin au soir, et au milieu de dix mille rêves, pilonnent comme dans le creuset d’une palpitation passionnelle jamais lassée.

Antonin Artaud, extrait du texte de l'exposition de ses dessins à la galerie Pierre Loeb, juillet 1947

Mille Plateaux

2008-01-13T21:26:00.003-08:00

On est devenu soi-même imperceptible et clandestin dans un voyage immobile. Plus rien ne peut se passer, ni s'être passé. Plus personne ne peut rien pour moi ni contre moi. Mes territoires sont hors de prise, et pas parce qu'ils sont imaginaires, au contraire : parce que je suis en train de les tracer. Finies les grandes ou les petites guerres, toujours à la traîne de quelque chose. Je n'ai plus aucun secret, à force d'avoir perdu le visage, forme et matière. Je ne suis plus qu'une ligne. Je suis devenu capable d'aimer, non pas d'un amour universel abstrait, mais celui que je vais choisir, et qui va me choisir, en aveugle, mon double, qui n'a pas plus de moi que moi. On s'est sauvé par amour et pour l'amour, en abandonnant l'amour et le moi. On n'est plus qu'une ligne abstraite, comme une flèche qui traverse le vide. Déterritorialisation absolue. On est devenu comme tout le monde, mais à la manière dont personne ne peut devenir comme tout le monde. On a peint le monde sur soi, et pas soi sur le monde.

Gilles Deleuze et Félix Guattari, Capitalisme et schizophrénie, Mille Plateaux

Vois

2008-01-13T21:26:00.001-08:00

"Au crépuscule vivait le silence, ils l'ont tué à coup de crosses d'une violence si dense que même la nuit s'est tue pendant trente jours, et l'habitude pris le dessus comme toujours…"
Psykick Lyrikah "des lumieres sous la pluie"

Cinabre

2008-01-13T21:25:00.004-08:00

Machine force éructante de feux,
le corps premier ne connaît rien,
ni famille ni société,ni père ni mère,
ni genèse hantée par les sbires des institutions,des entités.
Il ne connaît rien.
Il éructe.
Des poings.
Des pieds.
De la langue.
Des dents.
C'est un barattement de squelettes barbares
sans fin ni commencement,
un effroyable concassement ardent.
Et c'est cela leThéâtre de la Cruauté.
Que lui importent des passions racontées.
Qu'importe l'amour à qui a le mors aux dents.
La mort aux dents.

Antonin Artaud " Le Corps humain ", mai 1947

La pureté dénudée

et la chair

dénuée.

( suite à l'écoute d' Antonin Artaud, Pour en Finir avec le Jugement de Dieu. )

"Au-dessous du Volcan"

2008-01-13T21:25:00.003-08:00

Il avait jete un regard vers le jardin, et c etait comme si des morceaux de ces paupieres s etaient detaches pour voleter et sauteler devant lui, se muant nerveusement en ombres et formes, sursautant au babil fautif de son esprit, pas encore tout a fait des voix, mais elles revenaient, elles revenaient, l image de son ame telle une ville lui apparut une fois de plus mais cette fois une ville ravagee, foudroyee sur la sombre voie de ses exces, et fermant ses yeux brulants il avait songe au bon fonctionnement du systeme chez ceux qui vivent vraiment, commutateurs bien branches, nerfs tendus seulement en cas de danger reel et, lors de sommeils sans cauchemard, tranquilles, non pas en repos, mais en equilibre: paisible village।
Dieu, que cela avivait la torture (cependant qu il y avait toute raison de croire que les autres l imaginaient en train de s amuser follement) de n etre point sans savoir tout cela en ayant conscience, en meme temps, de l horrible desintegration de la machine entiere qui donnait tantot la lumiere, tantot pas, tantot une aveuglante clarte, tantot la lueur vacillante et blafarde d un accu moribond - puis enfin de savoir toute la ville plongee dans ces tenebres ou se perdent les communications, le mouvement s avere obstruction, les bombes menacent, les idees fuient a la debandade.
Malcolm Lowry, Au-dessous du volcan.

Le Pèse-Nerfs

2008-01-13T21:25:00.001-08:00

Savez-vous ce que c’est que la sensibilité suspendue, cette espèce de vitalité terrifique et scindée en deux, ce point de cohésion nécessaire auquel l’être ne se hausse plus, ce lieu menaçant, ce lieu terrassant.
Antonin Artaud, Le Pèse-Nerfs, 1925.

La pesanteur et la grâce

2008-01-13T21:23:00.000-08:00

deux forces regnent sur l univers : lumiere et pesanteur. Simone Weil

Raja

2008-01-13T20:53:00.000-08:00

Tous les mouvements naturels de l'âme sont régis par des lois analogues à celles de la pesanteur matérielle. La grâce seule fait exception.

Simone Weil, La Pesanteur et la Grâce

phôs-phène

2008-01-12T19:52:00.000-08:00

Et dans l’obscurité rouge sang derrière ses paupières, des phosphènes d’argent jaillies en bouillonnant à la lisière de l’espace, images hypnagogiques qui passent en tressautant tel un film compilé à partir de photos prises au hasard. Symboles, chiffres, visages : mandala brouillé, fragmenté d’informations visuelles.

William Gibson, Neuromancien

faith

2007-12-20T19:51:00.000-08:00

Even a whisper
would damage the delicate wings
upon which she arrives,
so easily she is lost,
being formless, being vagrant.
Settling from a stilled breeze
she peers always from a faint glimmer
in darkness.
I breath her in.
I must,
she is all I have.
It is she who bore me now to be
and who shall be my embrace into death.
Silently, in solitude,
she sclupts the universe
of a fragile wonder.
I breath her in.
I must,
she is all there is.
(to my dear brother Michael,
Darin)

transamericaine 2006 - 2007

2007-12-02T00:21:00.000-08:00

fonz et polo a velo

www.transamericaine.canalblog.com

kaïros

2007-11-28T14:03:00.000-08:00

Toi Qui es-tu? – Kairos, le maître du monde. – Pourquoi marches-tu sur la pointe des pieds ? – sans cesse je cours. – Pourquoi as-tu des talonnières à chaque pied ? – je vole comme le vent. – Pourquoi tiens-tu de la main droite un rasoir ? – pour montrer aux hommes que moi, Kairos, je suis plus aigu et plus rapide que tout tranchant. – Pourquoi ta chevelure est-elle ramenée par devant ? - Pour qu’on la saisisse quand on me rencontre, par Zeus. – mais pourquoi es-tu chauve par derrière ? – afin que, une fois que mes pieds ailés m’ont emporté, nul ne puisse me saisir par derrière, quelque désir qu’il en ait. – Pourquoi l’artiste t’a-t-il sculpté ? – Pour vous, étranger, il m’a placé à l’entrée pour vous instruire.
(Epigramme de Poseidippos (A.P., XVI, 275) ; circa 270 BC)

Au lieu de délibérer sur la détermination du juste milieu, sur l'attitude à adopter dans la tourmente du hasard, sur l'allure à produire sous le vent du sublunaire, il s'agira plutôt de conquérir une posture, d'occuper le milieu lui-même, de se tenir dans l'entre-deux où prospère une autre atmosphère.

Le kairos est une ligne flottante qui prend toujours sa vitesse initiale au milieu, c est la ligne intermediaire qui ne cesse de gagner en surface, en etalement, a la maniere d une fente disloquant la banquise.

Il s agira a tous egards de se tenir au milieu, de capter les moments aberrants du temps pur, les moments ou l evenement, , au sein duquel le scheme sensori-moteur est suspendu, ne se prolonge plus en actions, de liberer de nouveaux signes, de nouvelles pensees et de nouveaux styles.

Jean-Clet MARTIN, La philosophie de Gilles Deleuze

Le Kairos désigne aussi ce point de déséquilibre et de vitesse absolus
qui, pour celui qui a la grâce, constitue la plus grande force de résistance. Kairos,
tel que les Grecs le représentaient, est un jeune garçon qui se tient du bout du
pied sur la sphère du monde en un équilibre magique. Qui veut le saisir doit
abandonner toutes les stratégies de la force pour se faire aussi ondoyant que la vie
et capable de trouver dans le point de déséquilibre l’instant glorieux de la
puissance.
Camille Dumoulie, La capoeira, une philosophie du corps

Le kairos est de l'ordre de l'instant, bref, ailé comme l'instant, incertain, aléatoire, possible mais non nécessaire a priori, surgissant d'un coup dans le champ de la réalité, fugace comme un rayon de soleil entre de gros nuages noirs. Jeu de lumière, si l'on veut, où les choses se manifestent inopinément selon une disposition éminemment favorable, qui appelle une réponse immédiate et adaptée. Le kairios est de l'ordre de la grâce, mais une grâce toute profane, sans transcendance ni finalité, d'une actualité immédiate, féline, soudaine, fragiel et énanescente. Guy Karl

Il faut des coups de chance et beaucoup d'impondérables pour qu'un homme supérieur, en qui sommeille la solution d'un problème entre en action [...]. - le génie n'est peut-être pas si rare! Mais il lui manque les cinq cents mains nécessaires pour maîtriser le Kairos, le "moment propice", pour saisir l'occasion aux cheveux!
Nietzsche, Par-delà bien et mal, §274, p. 198-199.